Die Mädchen von Strathclyde

von Denzil Meyrick (Autor), Peter Friedrich (Übersetzer)

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Glasgow, 1986: Constable Jim Daley ist in seinem zweiten Jahr als Streifenpolizist bei der Starthclyde Police. Von der traurigen Berühmtheit Glasgows als Mord-Hauptstadt Europas bekommt er nur wenig mit: Betrunkene Obdachlose, eingeschlagene Schaufenster und rachsüchtige Vorgesetzte bestimmen seinen Dienstalltag. Dies ändert sich schlagartig, als er eine tote Prostituierte auffindet und daraufhin mit DC Brian Scott einen Serienmörder jagt …

"Die richtige Prise Authenzität … ein packender Stil … höchst beachtlich." The Herald

"Meyrick versteht es, eine gute Geschichte zu erzählen und noch der unwichtigsten Nebenfigur Leben einzuhauchen." Scots Magazine

"Denzil Meyrick wird bald in einem Atemzug mit Alex Gray, Denise Mina und Stuart MacBride genannt. Sehr beeindruckend." Lennox Herald

Bei diesem Kurzroman handelt es sich um das Prequel zu "Tödliches Treibgut" von Denzil Meyrick.

Erscheinungstag: 10.04.2017
Seitenanzahl: 80
ISBN/Artikelnummer: 9783959676656
E-Book Format: ePub

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Leseprobe

Denzil Meyrick

Die Mädchen von Strathclyde

HarperCollins®

HarperCollins® Bücher

erscheinen in der HarperCollins Germany GmbH,

Valentinskamp 24, 20354 Hamburg

Geschäftsführer: Thomas Beckmann

Copyright © 2017 by HarperCollins

in der HarperCollins Germany GmbH

Copyright © 2015 Denzil Meyrick

Umschlaggestaltung: bürosüd, München

Titelabbildung: www.buerosued.de

Übersetzung: Peter Friedrich

Redaktion: Thorben Buttke

ISBN 978-3-95967-665-6

www.harpercollins.de

eBook-Herstellung:

readbox publishing, Dortmund

www.readbox.net

Alle handelnden Personen in dieser Ausgabe sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig.

1

Police Constable Jim Daley betrachtete sein Spiegelbild im Schaufenster eines teuren Herrenausstatters. Er hatte gerade die zweite Ausbildungsstufe in Tulliallan, der schottischen Polizeiakademie, hinter sich, und seine durchtrainierte Figur zeugte von den rigorosen Fitnessanforderungen, die dort gestellt wurden.

Er schlenderte weiter zu Currys Elektromarkt und starrte ein paar Sekunden lang in die Auslage. Im Mittelpunkt stand der neueste VHS-Rekorder neben einer Hi-Fi-Anlage von Sony. Er grinste. Sein Sergeant, John Donald, hatte unlängst ein kleines Vermögen für ein „hochmodernes“ Betamax-Gerät hingelegt, das jetzt bereits wieder veraltet zu sein schien. Geschah ihm ganz recht, dachte Daley.

Es war kurz nach fünf Uhr morgens. Sein Blick glitt an den Läden und Büros gegenüber entlang, und mit den behandschuhten Fingern der Rechten strich er im Vorübergehen über die Schaufensterscheiben auf seiner Seite. So konnte er beide Hälften der Straße gleichzeitig kontrollieren und während der Nachtschicht eventuell erfolgte Einbrüche entdecken. Das nannte sich Schaufensterpatrouille, und alle Kollegen im Zentrum von Glasgow machten es genauso.

Als er in die Polizei von Strathclyde eingetreten war und die Grundausbildung absolvierte, hatte er gehofft, an einem dieser Orte auf dem Land stationiert zu werden – der Halbinsel Cowal vielleicht, in Ayrshire. Sogar das ferne Argyll mit seinen Inseln und kleinen Städtchen hätte ihn gelockt. Und nun war er hier, in der Stadt seiner Jugend, und trottete in der grauen Morgendämmerung eines Märztags die Sauchiehall Street entlang. Inzwischen sah er das ganz optimistisch und dachte, dass er von den hartgesottenen Cops in den gnadenlosen Straßen von Schottlands größter Stadt mehr lernen konnte als von den läppischen Landeiern.

Ein plötzliches Geräusch ließ ihn erstarren. Sein Blick zuckte von den Läden auf der anderen Straßenseite zu der schmalen Gasse gleich rechts, die zwischen zwei Bürogebäuden verlief. Aus den Lüftungsöffnungen stieg bereits der Dampf auf, die Boiler wurden in Erwartung der werktätigen Bevölkerung angeheizt. Auf der Straße lag der übliche Müll verstreut: Fish&Chips-Verpackungen, leere Bierdosen, das grüne Glas einer zersplitterten Flasche Likörwein, weiße Kaugummiklümpchen, die am Pflaster klebten, und Massen von weggeworfenen Zigarettenstummeln. Er konnte es gerade noch vermeiden, in ein gebrauchtes Kondom zu treten, als er den Durchgang betrat, um der Ursache der Laute nachzugehen.

Da war es wieder, eine Art Mischung aus Gemurmel und Gesang. Es kam aus einem großen Müllcontainer am Ende der Gasse. Daley zog die schwere, gummibeschichtete Taschenlampe aus dem dünnen Uniformmantel und richtete den Strahl in den Container.

„Hey du, du Arsch!“, schallte ihm eine lallende Stimme entgegen. Unter Bergen von Kartons und Plastikflaschen wühlte sich eine Gestalt hervor. Der Mann blinzelte im grellen Licht. Er trug die Überreste eines dreckigen und zerrissenen Gabardinemantels, der einmal beige gewesen war und über den ein verfilzter Bart herunterhing. Seine grau melierten, strähnigen und wirren Haare wirkten wie Dreadlocks, aber Daley kannte den Mann von früher und wusste, dass die Frisur nur daher kam, dass die Haare zu lange kein Wasser und kein Shampoo mehr gesehen hatten.

„Okay, Dandy, komm da raus. Zeit für einen kleinen Spaziergang, was? Ein bisschen Waschen und was Heißes für den Magen“, schlug Daley vor und hielt dem Mann die Hand hin, um ihm aus dem Container zu helfen. Er versuchte, nicht vor dem Gestank zurückzuweichen, als der Penner seinen Arm mit einem schraubstockartigen Griff packte und sich unbeholfen herausschwang, während er vor sich hin schimpfte.

„Mann, Dandy“, sagte Daley und rümpfte die Nase. „Du stinkst vielleicht. Was hast du letzte Nacht getrunken?“

Der Obdachlose starrte ihn aus blutunterlaufenen Augen an. „Sprit“, knurrte er. „Weiße Sonne für ‘ne kalte Nacht.“ Er lachte heiser und präsentierte eine Ansammlung von fauligen, schwarz-gelben Zähnen.

In der Innenstadt von Glasgow lebten etliche Stadtstreicher, von Drogen und Alkohol gezeichnete Männer, zerbrochene Existenzen. Es ging das Gerücht, dass Dandy – der ironischerweise so hieß, weil er überhaupt nicht so aussah – einmal vermögend gewesen sein sollte. Angeblich hatte er einen guten Job und ein Mittelschichtleben aufgegeben, als seine Frau sich ihre Tochter schnappte und mit einem anderen Mann durchbrannte. Das konnte durchaus stimmen, aber wahrscheinlich war es nur das übliche Gerede innerhalb der Polizeitruppe. Was auch der Grund war, diese unglückliche Seele existierte ganz am Rande, in gewissem Sinne zwischen Leben und Tod. Ein Bettler, der schlief, wo er einen Unterschlupf finden konnte, und sich die meiste Zeit mit billigem Wein oder Industriealkohol gegen das Elend seiner Existenz schützte. Gelegentlich wurde er verhaftet, nicht etwa, weil er eine Gefahr für die Öffentlichkeit dargestellt hätte, sondern aus Fürsorgepflicht. Dann wurde er dem Friedensrichter an einem Bezirksgericht vorgeführt und zu anständigem Benehmen angehalten. Anschließend fand sich ein Platz für ihn in einem der Obdachlosenasyle von Glasgow, die Überbleibseln der berüchtigten viktorianischen Slums ähnelten. Er bekam zu essen, eine Dusche und blieb ein paar Tage lang nüchtern, bevor er sich aus dem Staub machte und der Kreislauf der Verzweiflung von Neuem begann.

„Zwei-eins-drei an Alpha“, sagte Daley in die Sprechmuschel seines Motorola-Funkgeräts. „Habe gerade Dandy gefunden, brauche den Van. Over.“ Er gab der knisternden Stimme am anderen Ende seinen Standort durch und eskortierte den Obdachlosen aus der Gasse zur Hauptstraße, um auf den Rücktransport zum Polizeirevier Stewart Street zu warten. Er hielt den Stadtstreicher fest am Ärmel seines Regenmantels gepackt. Trotz seines schlechten körperlichen Zustands war dem Mann zuzutrauen, dass er die Flucht in die Freiheit ergriff – wenn man sein Leben auf der Straße so bezeichnen durfte.

Dandy murmelte etwas in seinen Bart hinein, und Daley beugte sich näher zu ihm. „Was ist? Der Van kommt gleich. Wenigstens kriegst du Frühstück.“

Dandy wandte sich ihm zu und sah ihn mit einem Ausdruck an, den Daley mit einem Grinsen verwechselte. Doch das war es nicht. Bevor der junge Polizist noch reagieren konnte, riss Dandy den Mund weit auf, als müsste er gähnen, und übergab sich ausgiebig auf sich selbst und Daleys dunkle Uniform.

Police Constable James Daley stand ein paar Sekunden wie angewurzelt da und betrachtete trübsinnig die stinkende grüne Flüssigkeit, die ihm von Ärmel und Revers triefte. Er drehte sich weg und erbrach sich im selben Augenblick auf die Straße, als der weiße Sherpa-Van neben ihm anhielt.

2

Daley verbrachte den größten Teil des Morgens mit dem Versuch, den widerlichen Gestank nach Erbrochenem aus seiner Uniform loszuwerden, aber es half alles nichts. Zur Lunchzeit hatte er es aufgegeben und beschlossen, sie bei der ersten Gelegenheit zur Schnellreinigung zu bringen. Heute Nacht würde er im Dienst eben die Ausgehuniform tragen müssen. Er sah auf die Uhr und seufzte. Er brauchte ein bisschen Schlaf, bevor er um 23.00 Uhr zur Nachtschicht antrat.

Er teilte sich mit zwei anderen jungen Cops eine Wohnung im West End von Paisley. Sie lag weit genug von ihrem Revier entfernt, sodass dieser kleinen Gruppe junger Männer, deren Teenagerjahre noch nicht lange zurücklagen, ausreichend Freiraum blieb, um sich auszutoben. Auf Daley, der bis dahin immer in Glasgow gelebt hatte, wirkte die stahlharte ehemalige Textilverarbeitungsstadt beinahe exotisch. Paisley war berühmt für seine derben Pubs und schönen Frauen. Über genau diese sann der junge Constable nach, während er in den frühen Morgenstunden des nächsten Tages seine übliche Runde durch die Reihen von Läden, Häusern und hohen Wohnblocks zog.

Um zwei Uhr morgens hätte er eine Pause vertragen können. Doch es war noch eine ganze Stunde hin, bis er ins Büro zurückdurfte, um seine mitgebrachten Sandwiches zu essen. Es war ein Wochentag, die Nacht so still wie ein Grab, und die braven Bürger von Glasgow horchten vor dem nächsten harten Arbeitstag noch an der Matratze. Aber nicht alle.

Daleys Funkgerät erwachte knisternd zum Leben. „Zwei-eins-drei, begeben Sie sich zu 18c Kennedy Path. Ein Mr. Martin hat einen Einbruch gemeldet. Over.“

Er bestätigte den Funkruf und machte sich auf den Weg zu dem Wohnhochhaus, das im orangefarbenen Licht der Straßenlampen aufragte. Er näherte sich dem Gebäude wachsam und suchte die Umgebung nach verdächtigen Bewegungen ab. Doch niemand war zu sehen, als er die schwere Tür zum Treppenhaus aufzog. Die Wände waren übersät von den Graffiti der Glasgower Straßengangs. Er drückte auf den Aufzugknopf und bemerkte, dass der nach oben zeigende Plastikpfeil weggebrannt worden war, und zwar mit einem Feuerzeug, wie es aussah. Man konnte das Birnchen durch das geschmolzene grüne Plastik sehen.

Er hüstelte vor Abscheu, als er den nach Pisse stinkenden Aufzug betrat. Immerhin funktionierte er, das war ein Trost, denn sonst hätte er die Treppe achtzehn Stockwerke hochlaufen müssen. Daley atmete durch den Mund, um dem Gestank zu entgehen. Der Lift kam rüttelnd zum Stehen und glitt keuchend auf.

Die Tür zu Apartment C war farbig gestrichen, und neben einem Jute-Fußabtreter saß seltsamerweise ein Gartenzwerg mit einer winzigen Angelrute. Trotz der späten Stunde klopfte Daley laut an die Tür. Im Oberlicht über der Tür tauchte ein Lichtschein auf, als jemand die Diele betrat.

„Mr. Martin?“, fragte Daley den älteren Mann, der ihm in einem kastanienbraunen Morgenmantel öffnete. „Mein Name ist Constable Daley. Sie haben einen Einbruch gemeldet?“ Er musterte verdutzt die Wohnungstür. Sie zeigte keinerlei Spuren eines gewaltsamen Eindringens.

Als hätte er seine Gedanken gelesen, erwiderte der Mann: „Och nee, nee, nich bei mir. Ein Stück weiter, Apartment G.“ Er deutete in die Richtung, wo der Korridor abknickte. „Hab vor ‘ner Stunde Krach gehört. Das wär ja nix Ungewöhnliches, aber immerhin.“

„Nichts Ungewöhnliches? Was meinen Sie?“

„Na, das Mädel da … oder junge Frau, sollt ich sagen. Sie hat ‘ne Menge … Freunde“, fügte er mit einem übertriebenen Augenzwinkern hinzu.

„Verzeihung?“

Autor

<p>Denzil Meyrick wurde in Glasgow geboren und wuchs an der schottischen Küste in Campbeltown auf. Nach einem Politikstudium arbeitete er als Polizist, freier Journalist und Geschäftsführer einer Whisky-Destille.</p>

Verlagsgruppe HarperCollins Deutschland