Hell-Go-Land

von Tim Erzberg (Autor)

Buch

9,⁹⁹ €

inkl. MwSt.*

E-Book

8,⁹⁹ €

inkl. MwSt.*

Menge

Als Buch hier erhältlich:

hier erhältlich:

Ein roter Fels im sturmgepeitschten Meer. Darauf Deutschlands abgeschiedenster Polizeiposten. Hier ist ihre neue Dienststelle. Hier war ihr Zuhause. Bis der Albtraum über Anna Krüger hereinbrach. Kaum jemand weiß von ihrer Rückkehr nach Helgoland. Doch schon an ihrem ersten Arbeitstag erwartet sie eine grausame Überraschung, die Anna klarmacht, dass es keine Flucht vor der Vergangenheit gibt. Nicht für sie. Nicht an diesem Ort.

"Hell-Go-Land ist so atmosphärisch dicht, wie man es sich von einem Krimi nur wünschen kann. Der Fall ist etwas Besonderes, die Aufklärung logisch, die Konstruktion perfekt und der Stil fesselnd"
Frauke Kaberka, dpa

"Tim Erzberg beschert Polizistin Anna Krüger und uns schlaflose Nächte"
BUNTE

"Tim Erzberg [...] hat ein düsteres, beklemmendes Kammerspiel geschaffen, das sehr lange rätselhaft bleibt."
BRIGITTE 21/2016

"Megaspannend!"
Andrea "Kossi" Kossmann

"Hell-Go-Land vereint die archetypische Konfrontation zwischen Mensch und Natur mit einem überzeugenden Personeninventar und einem klassischen whodunit-Plot, der den Leser lange rätseln lässt. Das Ganze unter Umständen, die nicht anders als mit dem Wort klaustrophobisch zu beschreiben sind... Dieses Buch hätte ich doch recht gerne geschrieben. "
Stephan M. Rother

Erscheinungstag: 22.08.2016
Aus der Serie: Anna Krüger
Bandnummer: 1
Seitenanzahl: 400
ISBN/Artikelnummer: 9783959676038
E-Book Format: ePub

E-Book sofort lieferbar

Leseprobe

HarperCollins^® Bücher

erscheinen in der HarperCollins Germany GmbH,

Valentinskamp 24, 20354 Hamburg

Geschäftsführer: Thomas Beckmann

in der HarperCollins Germany GmbH

Konzeption/Reihengestaltung: fredebold&partner GmbH, Köln

Redaktion: Thorben Buttke

Coverabbildung: plainpicture/C. Müller, Artwork/Montage: Cornelia Niere

ISBN eBook 978-3-95967-603-8

www.harpercollins.de

eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund

www.readbox.net

TAG 1

Freitag, 29. Januar, 16:11 Uhr, 54° 11' nördliche Breite, 7° 53' östliche Länge, Windstärke 8, West/Südwest

Das Meer lag vierzig Meter unter ihr. Doch sie konnte es in jeder Pore ihrer Haut spüren, schmeckte das Salz auf ihren Lippen. Es war alles durchdringend und unbezwingbar. Mit der Macht der Urgewalten donnerten die Wellen an den tiefroten Felsen. Die Gischt bäumte sich turmhoch über dem Wasser auf, der Lärm war überwältigend. Wenn sie hier in die Tiefe stürzte, würde sie nie gefunden werden. Alles andere war unvorstellbar. Und doch stimmte es nicht. Man fand die Körper wieder. Irgendwann. Fast immer.

In den späten Nachmittagsstunden waren Tag und Nacht nicht mehr zu unterscheiden, alles verschwamm in einer gnadenlosen Düsternis. Aber sie liebte diese Stimmung. Es war wie ein Mantel, der sie umhüllte und nahezu unsichtbar machte: Niemand war unterwegs bei diesen Witterungsverhältnissen. Alle verkrochen sich in ihren Häusern, schlossen die Läden, sperrten den Sturm aus. Und Anna. Doch davon wussten die wenigsten. Denn sie war erst am Vortag wieder zurückgekehrt. Freiwillig, ja, aber nicht ohne Ängste. Schon als vor sechs Wochen das Angebot gekommen war, den offenen Posten in der kleinen Polizeistation zu übernehmen, waren die Bilder von damals wieder vor ihr aufgetaucht. Und als sie dann auf der Fähre stand und die Insel sich aus dem Nebel herausgeformt hatte, hatte Anna fest damit gerechnet, dass die Kopfschmerzen wiederkommen würden.

Doch sie waren nicht gekommen. Bis jetzt. Bis zu dem Moment, in dem sie hinabgeblickt hatte in das tiefgraue Meer und den wütenden Schaum. Eisig war es und sah doch aus, als würde es dort unten von einem Höllenfeuer zum Kochen gebracht. Im Augenblick der Begegnung mit dem zornigen Gott des Meeres waren sie aufgeflammt, hatte es hinter ihren Augen zu pochen begonnen. Zunächst hatte es sich angefühlt, als packe eine eisige Faust ihren Sehnerv und zöge ihn mit Gewalt in den Schädel. Dann schien das Blut zu pulsieren und gegen die Schläfen zu drücken. In wenigen Minuten würde sie zu nichts mehr fähig sein, vielleicht nicht einmal dazu, wieder zurückzugehen und sich ins Bett zu legen. Tränen rannen ihr über die Wangen, vielleicht des Schmerzes wegen, vielleicht aus Wut und Enttäuschung. Doch sie hatte es ja gewusst. Und es war gekommen, wie sie es erwartet hatte. Alles, alles war wieder da. Nichts hatte sich verändert.

Doch. Sie.

Katarina Loos durchsuchte die Taschen der Hosen und Hemden, ehe sie sie in die Waschmaschine gab. Das gehörte zu ihren Aufgaben und war manchmal ganz interessant. Einmal hatte sie in einer Windjacke eine Karte eines Clubs in Hamburg gefunden. Dass alleinstehende Herren solche Etablissements aufsuchten, war ihr klar. Doch in dem Fall war sie überrascht. Und sie fragte sich, ob das eine Folge der Trennung von seiner Frau war – oder vielleicht eine Ursache dafür. Immerhin hatte sie ihn vor einigen Jahren so plötzlich verlassen, dass selbst Katarina Loos verblüfft war: Sie kannte ihre Arbeitgeber, vor allem diejenigen, für die sie schon längere Zeit tätig war; manchmal kannte sie sie besser, als irgendjemand vermuten konnte. Deshalb sah sie Krisen auch schon mal, bevor sie überhaupt offen ausbrachen. Diese Krise hatte sie nicht kommen sehen. Katarina Loos war, wie jede Woche, am Mittwoch zur Arbeit erschienen, hatte ihren Kittel angezogen und sich die Sachen zum Bügeln hergerichtet, da war Dr. Strecker plötzlich im Hauswirtschaftsraum aufgetaucht und hatte gesagt: „Meine Frau hat mich übrigens verlassen, Frau Loos. Aber keine Sorge, für Sie ändert sich nichts. Sie kommen bitte weiterhin wie bisher und kümmern sich um das Haus. Vielleicht werde ich Sie gelegentlich bitten, etwas zu kochen. Aber dafür macht ein Einpersonenhaushalt ja sonst weniger Arbeit, nicht wahr?“

Sie hatte nur genickt. Das hatte ihr die Sprache verschlagen. Nie wieder hatten sie über Frau Strecker gesprochen. Katarina Loos hatte auch nichts von einer Scheidung gehört oder davon, wohin die Frau gegangen war. Seltsam war ihr vorgekommen, dass alle ihre Sachen noch monatelang im Haus geblieben waren. Alle Kleidung, auch die Unterwäsche, aller Schmuck und die Kosmetika. Die Schuhe. Die Papiere (es gab eine stets verschlossene Schublade an Frau Streckers Schreibtisch, die sich aber mit dem Schlüssel von Dr. Streckers Schreibtisch ebenfalls öffnen ließ). Alles war noch da gewesen, zunächst. Nur die Frau war weg. Bis eines Tages auch der größte Teil ihrer Sachen verschwunden war. Doch auch dazu hatte der Doktor nichts gesagt, und Katarina Loos sprach es von sich aus nicht an. Eine gute Haushaltshilfe dachte mit – und sie dachte sich ihren Teil.

In einer der Hosentaschen steckten ein paar Münzen, die sie nachher im Flur auf die Kommode legen würde. Eine der nachtblauen Socken war dreckverkrustet. Katarina Loos seufzte und nahm sie mit zum Waschbecken. Die würde sie vorbehandeln müssen. Sie gab ein wenig Waschpulver darauf und drehte den Wasserhahn auf. In was um alles auf der Welt war der Doktor getreten, ausgerechnet er, der immer so sorgfältig war. Als sie die Socke unters Wasser hielt, stockte ihr der Atem: Der Fleck, der ihr auf dem Stoff schwarz oder zumindest dunkelbraun erschienen war, er färbte das Wasser tiefrot. Wie Blut.

„Gut, dass Sie erst am Montag anfangen“, sagte Dr. Strecker. Routiniert nahm er die Kanüle von der Spritze und warf sie in den Papierkorb unter dem Schreibtisch. „Zwei Tage Ruhe und Sie sind wieder fit.“

„Es ist Migräne, Doktor Strecker“, sagte Anna. „Das kann eine Woche dauern oder länger.“

„Kann. Muss aber nicht. Ich habe Ihnen ein starkes Mittel gegeben. Das wird den Schmerz nicht ganz beseitigen. Sie werden immer noch einen dumpfen Druck im Kopf spüren. Aber Sie werden schlafen können. Und das sollten Sie auch.“

Anna nickte. Der Arzt meinte es gut. Ob er auf der Insel überhaupt gelegentlich Migräne behandeln musste? Vielleicht. Vielleicht auch nicht, bei den paar Einwohnern. Und selbst wenn: Diese Krankheit war ein Schicksal, nicht therapierbar, man musste die Attacken einfach durchstehen. Und das würde sie. Natürlich. Auch diesmal. Sie wollte sich hochkämpfen, doch der Arzt legte ihr mit sanftem Druck seine Hand auf die Schulter. „Lassen Sie mal, ich finde schon raus. Machen Sie die Augen zu und denken Sie an was Schönes.“

Anna war dankbar, dass er sich umwandte und seine Tasche packte. So sah er nicht, wie ihr erneut die Tränen in die Augen schossen. An was Schönes denken. Wie gerne hätte sie das getan. Doch seit sie den Fuß auf die Insel gesetzt hatte, konnte sie an nichts anderes mehr denken als an damals. Einen Moment lang zog das Handy ihre Aufmerksamkeit auf sich. Eine Nachricht blinkte auf:

Willkommen. Genieße diese Woche.

Sie versuchte, den Absender zu erkennen, was vor lauter Kopfschmerzen kaum noch möglich war, doch die Nummer schien ihr völlig unbekannt. Egal. Sie wollte ohnehin nur noch ihre Ruhe haben.

„So“, sagte der Arzt. „Ich bin weg. Gute Besserung.“ Nur ganz entfernt hörte sie noch, wie die Tür ins Schloss gezogen wurde, das Mittel wirkte unglaublich schnell. Und schon war sie in einen willenlosen Schlaf gesunken, aus dem sie nur von Zeit zu Zeit aufschreckte, wenn sich seine Augen aus den diffusen Träumen heraushoben, diese wunderschönen grauen Augen, über die sich der trübe Schatten des Todes gelegt hatte.

TAG 4

Montag, 1. Februar, 6:36 Uhr, 54° 11' nördliche Breite, 7° 53' östliche Länge, Windstärke 9, West

Am Montag hatte sich der Schmerz gerade so weit zurückgezogen, dass Anna, wenn sie sich Mühe gab, nicht ganz absonderlich auf andere Menschen wirkte. Sie hatte den Wecker auf sechs Uhr dreißig gestellt und hätte beinahe verschlafen. Immer noch wirkten die Medikamente spürbar nach. Sie dämpften den Schmerz und verursachten leichten Schwindel. Vor allem jedoch hatte Anna das Gefühl, als wäre ihr Sichtfeld eingeschränkt. Aber das konnte auch von der Migräne selbst kommen, die sich immer noch hinter dem Schleier der Betäubung in ihrem Schädel festkrallte.

Sie würde das jetzt durchziehen. Es war mehr als freundlich gewesen, dass man ihr diese Stelle angeboten hatte. Immerhin hatte sie nur ein paar Jahre Berufserfahrung. Da war die stellvertretende Leitung der Polizeidienststelle Helgoland ein großer Vertrauensvorschuss. Nun gut, es gab natürlich auch nur drei ständige Beamte und ein oder zwei Hilfskräfte. Trotzdem, sie war dankbar, und sie wollte ihren Job gut machen. Sie würde ihn gut machen. Und deshalb würde sie an diesem Montag auch Punkt acht Uhr zum Dienst erscheinen, egal ob sie zu fünfzig Prozent einsatzfähig war oder nur zu vierzig.

Gleich nach ihrer Ankunft am Donnerstag war sie bereits einmal kurz vorbeigegangen, doch da hatte sie nur Polizeiobermeisteranwärter Marten David Weber angetroffen . Es war ein eher gezwungener Small Talk über alte Zeiten gewesen: Marten war zwei Klassen unter ihr zur selben Schule gegangen. Immerhin war sie ziemlich überrascht gewesen, woran er sich noch erinnern konnte. Ihre Zahnspange, die weißen Jeans, die sie zwei Sommer lang buchstäblich jeden Tag getragen hatte (und die tatsächlich ziemlich sexy gewesen waren), ihre Lieblingsfächer, natürlich Leo … „Du bist jedenfalls der Richtige, um bei der Polizei zu arbeiten, Marten“, hatte sie gesagt, als das Gespräch auf Marten gekommen war. „Dein Gedächtnis ist ja der reinste Polizeicomputer. Wenn hier mal was passiert, müssen wir nur dich losschicken, um die Zeugenaussagen aufzunehmen.“

„Wenn hier mal was passiert?“ Marten hatte gelacht. „Hier passiert nichts. Das weißt du doch, Anna. Helgoland ist so aufregend wie ein toter Fisch im Watt.“

Helgoland. Das einzige Land mit fast hundert Prozent Selbstmordrate. Denn wer hierblieb, brachte sich ums Leben. Hier gab es nichts, was es wert gewesen wäre, auf der Insel zu versauern. Das Klima war zwei Drittel des Jahres fies und menschenfeindlich. Es gab keine Konzerte (wenn man mal vom Inselfest im Juli und der Kurmusik im Pavillon absah), kein Theater, nicht mal ein richtiges Kino. Die Kneipen waren von Touristen verseucht oder, wie jetzt außerhalb der Saison, geschlossen oder Säufertreffs. Nichts an der Insel war jung, und nichts war so alt, dass man es mit Stolz betrachtet hätte. Außer vielleicht der Insel selbst. Dass es sie noch gab, war ein Wunder. Gegen all die Sturmfluten und all die Bomben hatte sich der Fels in der Nordsee gehalten, zerbrochen zwar in zwei Teile und übersät mit Kratern, aber doch unverrückbar, stur wie die Menschen, die auf ihm hausten. Wie Anna, für die es wenige Gründe gegeben hatte, zurückzukehren, aber viele Gründe dagegen.

Sie hatte sich zuerst gewundert, dass sie das Angebot nicht sofort abgesagt hatte. Wollte sie sich wirklich antun, all die alten Wunden wieder aufzureißen, wollte sie ihr bisschen Leben, das sie sich im tausendmal größeren Hamburg erkämpft hatte, an der Gangway einer Nordseefähre zurücklassen, um auf dieses armselige Eiland zurückzukehren? Wofür sollte sie das? Eine Nacht lang hatte sie wach gelegen und sich gefragt, weshalb es sie dorthin zog. Dann hatte sie es gewusst: Sie wollte ihre eigene Vergangenheit überwinden, um endlich eine Zukunft haben zu können. Und dazu musste sie sich den Schatten stellen, die über ihrem Leben hingen.

Marten war ein Lichtblick. Er sah zwar aus wie ein Zwitterwesen aus Mensch und Klabauter, klein, schief, linkisch, aber er lachte sie an, auch an diesem Montag, an dem Anna Krüger ihren Dienst antrat. Sie war gerädert von den zurückliegenden Tagen und noch mehr von den Nächten, fühlte sich etwas wackelig auf den Beinen, aber sie war verdammt noch mal eine Helgoländerin, und sie würde das jetzt durchziehen. Es mochte eine verrückte Anwandlung gewesen sein, zur Polizei zu gehen, es mochte eine Schnapsidee gewesen sein, sich auf den freien Posten der Polizeidienststelle ihrer Heimatinsel zu melden. Aber jetzt, da sie sich dafür entschieden hatte, würde sie so geradlinig sein, wie es die Halunder waren. Und wer konnte schon sagen, ob es nicht wirklich die beste Therapie war, endlich ihre bösen Geister in den Griff zu bekommen oder sich wenigstens von ihnen zu befreien.

„Moin, Marten“, rief sie, fröhlicher, als sie war.

„Moin, moin“, entgegnete der Kollege und hob die Hand an eine nicht vorhandene Dienstmütze. „Schon wieder eingelebt?“

„Kennst du ja, Marten. Wer von der Insel kommt, ist nie wirklich weg.“

„Klar“, sagte der junge Mann und lächelte verständnisvoll. „Helgoland nimmst du immer mit, egal wohin du gehst.“ Er hatte ja keine Ahnung, wie schrecklich recht er damit hatte.

„Chef schon da?“

„Sag bloß nicht Chef zu ihm. Sonst schickt er dich umgehend zurück aufs Festland.“

„Sondern?“

„Hm?“

„Wie soll ich zu ihm sagen?“

„Wir sind hier alle per Du“, hörte sie eine Stimme hinter sich. Als sie sich umdrehte, stand ein ungewöhnlich großer und vor allem ungewöhnlich gut aussehender Mann in der Tür, unter dessen dichten, dunklen Brauen fast schwarze Augen funkelten. „Und ich bin übrigens Paul. Paul Freitag.“ Er streckte ihr seine kräftige Rechte hin, die sich angenehm trocken und warm anfühlte. Anna räusperte sich. „Anna“, erwiderte sie. „Freut mich.“

„Uns auch“, sagte der Dienststellenleiter und nickte ihr bekräftigend zu. „Dann zeig ich dir mal den Laden.“

Anna war früher nie hier gewesen, trotz der Ereignisse, die ihr ganzes Leben verändert hatten. Aber dafür hatte es im Grunde auch keinen Anlass gegeben. Das Gebäude war, wie alle anderen Zweckgebäude auf der Insel, schlicht und funktional, um nicht zu sagen: ziemlich hässlich. Zwei Stockwerke, wobei sich die entscheidenden Räumlichkeiten im Erdgeschoss befanden. Ein Büro mit drei Schreibtischen. Ein Besprechungsraum, den Marten seltsamerweise „Vernehmungsraum“ nannte und der eigentlich nur die Verlängerung des Büros war. Der Waffenschrank, in dem sorgsam verschlossen die Dienstpistolen aufbewahrt wurden. „Benutzt ihr die auch mal?“

„Nur, wenn wir den Flaschenöffner nicht finden“, witzelte Marten.

„Ist Gott sei Dank nicht nötig“, erklärte Paul. „Ich glaube, ich bin einmal mit der Dienstwaffe zum Hafen rüber, als es eine gewalttätige Auseinandersetzung unter einigen russischen Matrosen gab.“

„Und, musstest du sie einsetzen?“

Paul schüttelte den Kopf. „Eine Einladung auf eine Flasche Wodka schien mir wirksamer.“

Sogar eine kleine Arrestzelle gab es im rückwärtigen Teil. „Schon mal jemand hier eingesperrt gewesen?“, fragte Anna, die sich kaum vorstellen konnte, dass es dazu jemals Anlass gab auf einem Eiland mit nur gut tausend Einwohnern.

„Öfter, als man denkt“, entgegnete Paul mit ernster Miene. „Natürlich keine Einheimischen. Die Insulaner können wir nach Hause bringen und bei ihren Frauen abliefern, wenn sie zu voll sind, um den Weg alleine zu finden.“ Klar, dachte Anna, in der dunklen Jahreszeit sind hier einige Häuser vor allem Ausnüchterungszellen für frustrierte Ehemänner. „Also hauptsächlich Touristen?“

Paul nickte. „Hauptsächlich Touris, ja. Wenn sich die Fähre weigert, Sturzbetrunkene zu transportieren. Oder wenn einer auf der Überfahrt randaliert hat. Ab und zu mal ein Taschendieb, der sich am Hafen zwischen die alten Damen gemischt hat und dumm genug war, beim Bezahlen in der Kneipe eine Blümchengeldbörse zu zücken. So was.“

Anna nickte. Klar. Wie alles auf Helgoland: harmloser Kleinkram. „Und wer macht das Büro?“, fragte sie Paul. „Ich meine Telefon, Koordinierung, Dienstpläne verwalten und so was?“

„In der Saison bekommen wir üblicherweise einen Azubi zugeteilt“, erklärte Marten. „Und es gibt noch Frau Schneider.“

„Für zwei halbe Tage die Woche“, murmelte Paul, und es war unschwer zu hören, dass er das für absolut unzureichend hielt.

„Aber heute ist keiner von ihren Tagen“, schloss Anna haarscharf, doch Marten schüttelte den Kopf. „Schwer vergrippt. Schon seit Anfang letzter Woche.“

Paul seufzte. „Sie ist noch krankgeschrieben für diese. Mal sehen, wann sie wieder auftaucht. Aber momentan gibt es auch nicht wirklich viel zu tun. Wir dachten übrigens, du nimmst den Tisch hier.“ Der Dienststellenleiter klopfte auf eine der lichtgrauen Kunststoffplatten. Rechner, Bildschirm, Tastatur, Maus mit Pad, Stiftebecher ohne Stifte, ein Stapel Papiere – und ein kleines Päckchen. „Post hast du auch schon“, erklärte Marten und klang ein wenig amüsiert.

„Post? Du meinst Arbeit.“

„Nee, nee“, stellte Paul fest. „Wir sind ja hier keine Unmenschen. Außerdem, das wirst du bald feststellen, arbeiten wir uns hier nicht zu Tode.“ Er zuckte mit den Schultern. „Wenn wir ehrlich sind.“

Tatsächlich stand auf dem Päckchen zwar die Adresse der Dienststelle, aber auch klar und deutlich ihr Name: Anna Krüger. „Komisch“, sagte sie. „Wer weiß überhaupt schon, dass ich hier angefangen habe.“ Sie nahm das Päckchen zur Hand, das kaum größer als eine Zigarettenschachtel war. Es fühlte sich ganz leicht an. Nun war sie doch neugierig. Unterlagen von der Personalabteilung auf dem Festland konnten es nicht sein, dafür war es zu klein. Bestellt hatte sie zwar ein paar Sachen, aber an ihre neue Privatadresse, und auch nichts, was so klein gewesen wäre. Außerdem trug es den Poststempel von Helgoland, wie sie mit einem Blick auf die Briefmarke feststellte. Es war gut zugeklebt, sie musste die Schere nehmen, um das Packband zu lösen. Kurioserweise war es tatsächlich eine Zigarettenschachtel, die sich unter dem Packpapier fand. Einen Moment zögerte sie, sie wusste selbst nicht, warum. Marlboro. Sie nahm den Geruch von Tabak wahr. Doch es hatte sich eine andere Note daruntergemischt. Als sie die Schachtel öffnete, spürte sie, wie sich die Haare an ihren Armen aufstellten.

„Uhh“, sagte Marten. „Das sieht verdammt doch nach Arbeit aus.“

Windstärke 8 oder 9 ist für Helgoländer keine große Sache. Was auf dem Festland als schwerer Sturm beurteilt würde, gilt am nordwestlichsten Ende der Deutschen Bucht allenfalls als kräftige Brise. Doch die schwere See ist in jedem Winkel des Eilands zu hören und an vielen Stellen auch zu spüren. Der Fels in der Nordsee gleicht einem Schiff im unberechenbaren Meer. Vor dreihundert Jahren hat der Sturm die Insel in zwei Teile zerbrochen. Seither ragen die Trümmer noch verletzlicher aus den heimtückischen Wassern auf, nordöstlich die Düne, flach und schutzlos, westlich die Hauptinsel: Oberland, Unterland und Mittelland. Von einer winzigen Landebahn für kleinere Flugzeuge auf Düne abgesehen, besteht die einzige Verbindung zwischen Helgoland und dem Festland aus einigen Fähren, die in den Saisonmonaten Touristen, Waren und die Post bringen und den Inselbewohnern ermöglichen, der Abgeschiedenheit zu entfliehen. In den harten Monaten Oktober bis März steuert nur eine einzige Fähre zweimal pro Woche den Südhafen an. Ihr Heimatstandort ist Cuxhaven. Sie nimmt auf dem Weg zur Insel auch noch Windstärke 9 in Kauf, auf der Rückfahrt mitunter sogar Windstärke 10: Orkan. Wenn ein Sturm im zweistelligen Bereich vorausgesagt ist, läuft sie das Eiland aber nicht mehr an. Es sind die Zeiten, in denen zwar die sturmgewohnten Helgoländer ihren Geschäften fast ebenso nachgehen wie bei jeder anderen Witterung, in denen sie aber allein auf der Welt sind, abgeschnitten von allem, ohne Verbindung zu Wasser oder zu Luft. Denn natürlich kommt bei Orkan auch kein Flugzeug mehr nach Düne, und sogar das Übersetzen zwischen den zwei Inselteilen wird ab einem bestimmten Wellengang so gefährlich, dass die Einwohner davon Abstand nehmen.

Der Wetterbericht für die nächsten Tage sagte einen Orkan voraus. Wer die Nordsee kennt, weiß, dass sich das Wetter schnell und heftig ändern kann. In den letzten Tagen war Westwindtrift eingetreten. Das bedeutete, dass er ein Tief mit sich führte. Die Ausläufer hatten Regen gebracht, nun kam der Wind aus Südwest, und die Temperaturen gingen deutlich zurück. Die nächste Fähre würde nicht kommen, vielleicht auch die übernächste nicht. Gemeindeverwaltung und Polizei richteten sich darauf ein, Ausgangssperren zu verhängen. Was wie die Maßnahme eines totalitären Regimes klingt, ist eine Schutzmaßnahme für die Bevölkerung. Denn immer wieder werden Menschen durch Sturmböen vom Felsen in den Abgrund gedrängt und stürzen in den Tod. Gleichwohl nehmen die Halunder Ausgangssperren nicht sonderlich ernst. Die Alten nicht, weil sie denken, auf sich selbst aufpassen zu können, die Jungen nicht, weil sie glauben, dass ihnen schon nichts passieren wird. Und die Polizei nicht, weil sie weiß, dass sich niemand darum kümmert.

Der Schock war wie eine Therapie gewesen. Augenblicklich war die Migräne verschwunden. Anna merkte es erst, als sie mit den beiden Kollegen in der Praxis eingetroffen war und vorsichtig die Treppen hochstieg. Vorsichtig, weil sie mit einer hinterhältigen Schwindelattacke rechnete. Doch da war kein Schwindel mehr. Das Adrenalin hatte den Feind in ihrem Kopf weggespült. Und nun standen sie in dem überraschend dunklen Behandlungszimmer von Dr. Strecker, das makabre Präsent zwischen sich auf dem Labortisch.

„Sicher, dass es nicht einfach nur ein böser Scherz ist und nur so aussieht wie das, was wir denken?“ Paul hatte sich entschlossen, aus dem Fenster zu schauen. Er hatte genug gesehen.

„Böser Scherz?“, sagte Dr. Strecker trocken. „Vielleicht. Aber nicht so, wie Sie das meinen. Es ist, was es ist. Dazu muss man kein Pathologe sein.“

„Vielleicht stammt er von einem Schwein“, schlug Marten vor, dessen Wangen glühten, während Pauls fahl waren, als würde er jeden Augenblick umkippen.

Der Arzt schüttelte den Kopf. „Schweine haben Klauen. Außerdem, wie viele Schweine gibt es auf der Insel. Nein, es ist, was es ist. Ein menschlicher Daumen.“

Anna nickte. Noch einmal blickte sie durch die große, beleuchtete Lupe, die Dr. Strecker über die Schale gezogen hatte, in der das Objekt lag. Klein, gekrümmt, eher grau als rosig, eigentlich von ganz ähnlicher Farbe wie Pauls Gesicht. Ein unwirklicher Moment. Sie spürte einen bitteren Geschmack auf der Zunge. Das Ding sonderte einen ganz leichten, aber umso perfideren Geruch ab. „Kann man sagen, ob er von einem lebenden oder von einem toten Menschen stammt?“, wollte sie wissen.

„Sie meinen, ob der Mensch noch lebte, als ihm der Daumen abgetrennt wurde? Nein. Nicht mit Sicherheit. Es gibt Blutspuren. Von daher können wir sicher sein, dass er nicht an den Strand gespült worden ist oder längere Zeit draußen herumlag.“

„Frau oder Mann?“, wollte Paul wissen.

„Auch das lässt sich nicht mit Gewissheit sagen. Ich würde eher auf einen Mann tippen, denn der Nagel sieht nicht sehr gepflegt aus, und insgesamt wirkt der Daumen eher grob. Aber das ist keine medizinische Aussage.“

Paul nickte stumm. Marten atmete schnell, ihm war die Aufregung anzumerken. Anna überlegte, wie man noch mehr über das „Objekt“ herausfinden könnte. „Lässt sich etwas zum Alter sagen? Ich meine, wie alt der Mensch ist, zu dem der Daumen gehört.“

Dr. Strecker schüttelte den Kopf. „Erwarten Sie keine Wunder. Vielleicht bietet das Labor im Klinikum noch etwas mehr Möglichkeiten der Analyse, keine Ahnung. Mit den Mitteln, die ich hier in der Praxis habe, kann ich Ihnen bei der Faktenlage nicht sehr viel mehr sagen, als Sie selbst sich ausrechnen können. Menschlicher Daumen, vor vermutlich einigen Tagen abgetrennt, vermutlich von einem lebenden Menschen, und zwar durch eine scharfe Klinge. Ob es sich dabei um ein Amputationsmesser oder ein japanisches Kochwerkzeug gehandelt hat, wer weiß das schon.“

„Was könnten uns die Kollegen vom Klinikum sagen?“, wollte Anna wissen.

„Ich weiß es nicht. Einen DNA-Test werden die auch nicht dahaben. Die Blutgruppe bestimmen?“ Er zuckte mit den Schultern. „Ich weiß es wirklich nicht.“

„Sollten wir das Ding ins Klinikum bringen?“, fragte Marten, als sie wieder vor der Praxis standen. Unausgesprochen waren sie sich einig, dass es eine Schnapsidee gewesen war, den Daumen einem Hausarzt vorzulegen. Andererseits war das Inselklinikum natürlich auch ein Witz. Es war zwar für die Notfallversorgung erste Wahl, aber darüber hinaus keine ernst zu nehmende medizinische Instanz, wenn man vom Spezialgebiet Neurologie absah. Vielleicht war es auch das, was Anna bewogen hatte, ausgerechnet nicht das Klinikum vorzuschlagen, sondern den einzigen Arzt, den sie auf der Insel kannte – seit Freitag.

Paul schüttelte unwirsch den Kopf. „Bringt nichts“, knurrte er. „Strecker hat recht, die werden uns auch nichts sagen können, was uns wirklich weiterbringt. Wir nehmen das Objekt wieder mit und machen uns endlich an die Arbeit.“

„Wenn wir die Blutgruppe wüssten, könnten wir den Kreis der Personen eingrenzen“, warf Anna ein.

Paul hob die Hände. „Also bitte. Marten, du bringst den Daumen zum Klinikum und findest heraus, ob die mehr sagen können. Anna, du kommst mit mir zurück zur Station.“

Der Rest des Tages hatte aus Recherche bestanden. Marten war nach kurzer Zeit ohne weitere Erkenntnisse wieder in der kleinen Polizeistation aufgetaucht und hatte den Daumen in der „Asservatenkammer“ verstaut, wie er den Kühlschrank nun nannte. Anna hatte bereits eine Akte angelegt und dabei festgestellt, dass die Aktenpflege auf diesem Außenposten im Meer alles andere als mustergültig war. Kaum ein Vorgang, der einen Berichtsbogen hatte, wenig, das mit einem Abschlussbericht versehen gewesen wäre. Keinerlei klare Zuständigkeiten. Aber vielleicht brauchte es dergleichen auf einem so winzigen Flecken auch nicht.

Da niemand auf dem Revier aufgetaucht war, hatten sie genügend Zeit gehabt. Paul hatte mit Pinneberg telefoniert, die das Objekt geschickt haben wollten und nicht einzusehen schienen, dass ohne Fähr- und Flugverbindung nichts geschickt werden konnte. Für ein Einschalten der Kriminalpolizei sei es zu früh. Solange niemand einen Daumen vermisste, sei nicht einmal klar, ob überhaupt eine Körperverletzung vorliege. Nach mehreren Gesprächen mit verschiedenen Dienststellen hatte Paul den Hörer auf die Gabel geknallt und sich zu dem Ausruf „Vollidioten!“ hinreißen lassen.

Marten hatte eine Tafel angelegt, als ginge es darum, einen Killer zu suchen. Dabei konnte natürlich nicht einfach von einem Gewaltverbrechen ausgegangen werden. Erst einmal war die Frage: Wer zum Teufel hatte einen Daumen verloren. Die andere Frage stellte Marten ganz nebenbei, fast als wollte er sie nicht aussprechen: „Wieso schickt das gerade dir jemand?“

Anna starrte nach draußen in einen bleigrauen Himmel, vorbei an Martens Tafel, auf der er mit dicken roten Strichen Stichworte notiert hatte. „Ja“, sagte sie. „Wieso. Keine Ahnung. Offensichtlich ein Willkommensgruß.“

„Netter Willkommensgruß“, erwiderte Paul und ließ seinen Blick auf Anna liegen, so als könnte er sie allein dadurch schützen, dass er sie nicht mehr aus den Augen ließ. Sie hatten etwas sehr Sanftmütiges, diese Augen, etwas beinahe Verletzliches, dachte Anna, als sie seinem Blick begegnete.

„Also war es jemand, der wusste, dass du hier anfangen würdest.“

„Das können viele sein“, warf Paul ein. „Freunde, Bekannte, Einheimische, die dich an Land gehen sehen haben, Kollegen vom Festland …“

„Du denkst, irgendein Polizeibeamter in Pinneberg hat sich übergangen gefühlt und deswegen einen Daumen aus der Asservatenkammer geklaut, um ihn Anna hinterherzuschicken? Was kommt dann als Nächstes? Ne Leiche aus der Kühlkammer?“

„Wir wissen erst mal überhaupt nichts, Marten.“ Zu Anna gewandt stellte Paul klar: „Das ist hier eine Dorfpolizei, kein Morddezernat. So was ermitteln wir hier praktisch nie. Uns fehlt auch völlig die technische Ausrüstung.“

„Wir müssen das Ding aufs Festland schicken“, stellte Marten fest. Anna stand auf und trat ans Fenster. Wenn man ein wenig wartete, konnte man von Zeit zu Zeit die Gischt über dem Südhafen aufspritzen sehen, helles Grau vor dunklem. „Nein“, sagte sie. „Erst strengen wir uns selbst mal ein bisschen an.“ Sie nahm Martens Stift und trat an die Tafel. Dort standen bisher nur die Punkte: Daumen, männlich (vermutl.), lebendig/tot?, Poststempel Helgoland (Freitag), Inselbewohner. Hinter den letzten Punkt setzte sie die Klammer (vermutl.). „Wieso soll es ein Inselbewohner sein?“, fragte sie. „Es kann doch ebenso gut ein Besucher gewesen sein, der die Post in einen Briefkasten hier geworfen hat.“

„Einen der zwei Briefkästen“, korrigierte Paul und klang beinahe amüsiert.

„Am Freitag ist keine Fähre mehr gekommen“, erklärte Marten.

„Und was, wenn der Absender den Brief am Donnerstagabend eingeworfen hat? Wann wäre er dann abgestempelt worden?“

Die beiden Männer blickten sich an. „Am Freitag“, murmelte Marten.

„Du überprüfst, ob die Postkästen vor oder nach Ablegen der letzten Fähre zum letzten Mal geleert wurden“, wies Paul seinen Kollegen an.

„Kann also sein, dass es ein Inselbewohner war“, sagte Anna. „Muss aber nicht. Wenn wir eines sicher sagen können, dann, dass es ein perverses Schwein sein muss, das solche Post verschickt. Wer so was tut, ist auch im Stande, sich selber einen Daumen abzuhacken, nur um jemandem das Leben zur Hölle zu machen.“

„Denkst du das wirklich?“ Paul stellte sich neben sie und folgte ihrem Blick. In den Duft seines Aftershaves hatte sich eine Note von Schweiß gemischt. Paul stand unter Stress. Um seine Mundwinkel hatte sich ein harter Zug gebildet. Das war nicht die Art von Polizeiarbeit, die ein Beamter von seinem Posten auf einer kleinen Nordseeinsel erwartete. „Ich kann mir keinen vorstellen, der zu so was fähig wäre.“

Anna sah ihn von der Seite her an. Wie ahnungslos er war. Dachte er wirklich, nur, weil sie auf einer kleinen Insel lebten, wären die Menschen hier besser als anderswo? „Jedenfalls dürfen wir nichts ausschließen“, erklärte sie und zeichnete einige Spiegelstriche an die Tafel. „Das ist, was wir herausfinden müssen: War es ein Unfall, oder war es eine Straftat? Wenn es eine Straftat war, war es Körperverletzung oder Störung der Totenruhe?“

„Wäre nur eine Ordnungswidrigkeit“, warf Marten ein.

„Stimmt nicht. 168 StGB. Knast bis drei Jahre“, stellte Paul klar.

„Oder Geldstrafe“, ergänzte Anna.

Marten verdrehte die Augen. „Wenn es ein Objekt aus der Asservatenkammer ist, was dann?“

„Dann ist es Diebstahl“, erklärte Anna trocken. „Also gehört auch noch Diebstahl auf die Liste.“ Sie machte eine zweite Reihe von Spiegelstrichen. „Außerdem müssen wir herausfinden, ob es in der Umgebung der Briefkästen jemanden gibt, dem ein Daumen fehlt.“

„Alle, die auf Helgoland leben, leben in der Umgebung eines Briefkastens.“ Marten blickte hinüber zu der Karte der Insel, die neben der Eingangstür hing.

„Wenn er überhaupt von einem Lebenden stammt“, brummte Paul, dem die Entwicklung der Sache ganz offensichtlich kein Vergnügen bereitete.

„Richtig. Wir müssen auch in den Pathologien und in den Leichenkammern der Friedhöfe und Krankenhäuser fragen – wenn sich herausstellen sollte, dass es der Daumen eines toten Menschen ist.“

„Und wie grenzen wir das ein?“ Es war überdeutlich, dass dem Leiter der kleinen Polizeidienststelle die ganze Angelegenheit zunehmend unheimlich wurde. „Schleswig-Holstein? Norddeutschland? Ganz Europa?“

Anna versuchte es mit einem Kompromissvorschlag: „Zumindest in den nächstliegenden größeren Kommunen können wir mal nachfragen. Das heißt, wir könnten die Zentrale in Pinneberg darum bitten.“

„Dazu müssen wir das Ding erst mal dorthin schicken.“ Zumindest diese Tatsache schien Paul eine gewisse Genugtuung zu verschaffen. „Marten, du machst Fotos von der Verpackung und vom Inhalt und bereitest es dann für den Versand vor. Ich bin froh, wenn der verflixte Daumen weg ist.“

„Geht klar, Chef“, erwiderte der junge Mann mit den wasserblauen Augen. „Wird aber noch ’ne Weile im Kühlschrank liegen, schätze ich.“ Er nickte zum Fenster hin. „Stärke 9, da kommt keine Fähre. Und die nächsten Tage soll’s eher noch heftiger werden.“

Die Facebook-Seite von Bettina Strecker war seltsam. Der Account existierte zwar noch, aber sie selbst hatte vor zwei Jahren zuletzt etwas gepostet oder kommentiert. Danach hatten nur noch ein paar Posts von anderen auf ihrer Seite stattgefunden, bis am 23.12. des vorletzten Jahres zum letzten Mal ein Eintrag vermerkt war. Ausgerechnet. Ein Tag vor Heiligabend. Schon zu Weihnachten hatte niemand mehr gute Wünsche geschickt. Die wenigen Freunde, die sie bei Facebook hatte, waren verstummt. Sie selbst blickte von ihrem Profilbild wie aus einer anderen Welt. Schöne Augen und ein verhärmter Zug um die Mundwinkel. Alles in allem keine sehr attraktive Frau, aber eine selbstbewusste. Ein wenig kühl vielleicht.

Katarina Loos versuchte, im Internet mehr über sie herauszufinden. Es gab einen Apothekerkongress, an dem sie mal teilgenommen hatte, das war Jahre her. Da war sie auf einem Foto abgebildet. Aber sonst: Tausend Bettina Streckers – nicht jedoch die Frau des Doktors, jedenfalls nicht auf den ersten paar Dutzend Seiten, die die Suchmaschine anzeigte. Katarina Loos trennte die Verbindung. Sie traute den Betreibern des Hotels nicht: Vielleicht würden sie ja ihre Recherche, die sie über den hauseigenen Internetanschluss betrieb, nachverfolgen. Es sähe nicht gut aus, wenn sie der Frau ihres Arbeitgebers nachspionierte, auch wenn es dafür gute Gründe gab. Das Haus Stewens war eine der einfachen Unterkünfte auf der Insel. Nachdem Katarina Loos nicht mehr weggekommen war, hatte sie sich ein Zimmer genommen. Aber natürlich musste sie auf ihr Geld achten. Jede Übernachtung kostete sie hier so viel, wie sie an einem halben Tag bei Dr. Strecker verdiente. Normalerweise würden ihr ein paar Tage extra auf Helgoland nichts ausmachen, aber nicht bei Sturm und Kälte. Zum wiederholten Mal überlegte sich Katarina Loos, ob sie den Job nicht endlich aufgeben sollte. Als sie noch für Familie Fischer geputzt hatte, hatte sich die Fahrt auf die Insel noch einigermaßen gelohnt. Aber die Fischers waren aufs Festland gezogen, und nun hatte sie nur noch eine einzige Arbeitsstelle auf Helgoland. Der Doktor konnte sich auch jemanden von der Insel suchen, der bei ihm putzte. Oder er sollte selbst putzen.

Sie mied die Süderstraße. Natürlich mied sie sie. Lieber ging sie den Umweg über die Frachtstraße und den Klippenrandweg, um sich erst an der Bremerhavener Straße zwischen die Häuser zu bewegen. Irgendwann würde sie zweifellos auch in der Süderstraße zu tun haben, das brachte der Job nun einmal mit sich. Aber solange sie sich von diesem verhassten Ort fernhalten konnte, würde sie es tun, auch wenn sie aus der Ferne das Haus genau erkannte. Für jeden anderen mochte es sich in nichts von der Einfältigkeit der aufgereihten Gebäude unterscheiden, ihr stach es ins Auge wie ein bizarres Monstrum. Sie wandte den Blick ab und starrte aufs Meer hinaus, den feuchtkalten, salzigen Wind im Gesicht. Schnee hatte sich in den leichten Regen gemischt, der seit dem frühen Nachmittag über die Insel fegte.

Einige Male hatte Anna das Gefühl, sie würde verfolgt oder beobachtet. Doch wenn sie sich umdrehte, wenn sie stehen blieb und den Blick über das Unterland schweifen ließ, dann war da nichts und niemand, der sich für sie zu interessieren schien. Im Gegenteil: Die Helgoländer hatten sich in ihre Häuser verkrochen, keine Menschenseele ließ sich sehen. Der Wettervorhersage nach würden sie morgen vermutlich eine Ausgangssperre verhängen müssen. Doch die Wahrheit war, dass die Inselbewohner sie längst einhielten. Kaum jemand ging in diesen Tagen noch freiwillig vor die Tür.

Nach Westen hin war in der Ferne das Flackern eines Gewitters zu erkennen. Anna vergrub den Kopf noch etwas tiefer im Kragen und beeilte sich, nach Hause zu kommen. Einen Moment zögerte sie, als sie in den Kirchweg einbog. Sie hatte es bisher vermieden, auf den Friedhof zu gehen. Das hieß, sie hatte es bei ihrer Ankunft am Donnerstag vermieden und war stattdessen den Klippenrandweg bis ganz ans nördliche Ende entlanggelaufen. Das war eindeutig der bessere Ort, sich zu erinnern. Am Wochenende hatte sie in ihrer Migräne gedämmert und kaum gewusst, wo sie war. Trotzdem hatte sie ein schlechtes Gewissen. Das Haus, in dem sie eine Wohnung gemietet hatte, lag fast genau gegenüber der Kirche und dem Friedhof. Wenn sie aus dem Fenster blickte, konnte sie die Grabsteine erkennen – wenn auch nicht seinen, der war jenseits der Kirche. Vermutlich hätte sie die Wohnung sonst gar nicht beziehen können. „Entschuldige“, murmelte sie. „Ich schaff das jetzt nicht.“ Sie würde morgen kommen. Ganz bestimmt.

Ein Geräusch ließ sie aufhorchen. Ein Husten? Sie suchte demonstrativ die Schlüssel in den Taschen ihres Parkas und blickte sich unauffällig dabei um. Niemand war zu sehen. Nur ein Schatten, der an der Ecke zur Von-Aschen-Straße auf den Gehweg fiel, schien ihr seltsam unpassend, als stünde hinter der Mauer ein Mensch. Aber das mochte täuschen, denn das Licht, das noch von Westen her auf die Insel fiel, war trüb und diffus.

Mit zitternden Händen sperrte sie auf und drückte die Tür hastig hinter sich zu. Sie schloss für einen Moment die Augen und atmete durch. Wieder fiel ihr der seltsame Geruch dieses Hauses auf, eine Mischung aus Moos und Moder. Sie würde Duftkerzen aufstellen müssen oder ihn mit irgendetwas anderem überdecken müssen, sonst würde sie sich irgendwann wie in einem Grab vorkommen. Für einen winzigen Augenblick kam ihr der Gedanke in den Sinn, es könnte was mit dem Friedhof gegenüber zu tun haben. Ihr Lehrer in der Polizeiausbildung hatte mit besonderem Genuss von einem Fall erzählt, den er „Ahnenbrühe-Fall“ nannte, da ging es um Grundwasser, das von einem nahe gelegenen Friedhof verseucht worden war. Schnell wischte sie den Gedanken beiseite und machte Licht. Ihre Wohnung war im Obergeschoss, die Tür hätte sie wahrscheinlich mit dem kleinen Finger aufsperren können, so altertümlich waren die Schlösser. Die Wohnungstür hatte einen Milchglaseinsatz. Anna fragte sich, ob das Haus früher ein Einfamilienhaus gewesen war. Die alte Dame, die jetzt im Erdgeschoss wohnte und der das Gebäude gehörte, war immerhin eine angenehme Nachbarin: Sie war so schwerhörig, dass Anna sich keine besondere Mühe würde geben müssen, Musik oder Filme leise zu machen.

Eher instinktiv trat sie ans Fenster und blickte hinab auf die Straße. Außer einer tief vermummten Gestalt, die gerade den Friedhof betrat, die Hände in den Taschen vergraben, die Kapuze ins Gesicht gezogen, war niemand unterwegs. Anna hatte das unbestimmte Gefühl, den Mann schon einmal gesehen zu haben. Oder die Frau? Auf die Entfernung war das nicht sicher zu bestimmen.

Sie zog die Vorhänge zu und knipste das Licht an. Die Wohnung war trostlos. Sie hatte sie möbliert gemietet. Kein vernünftiger Mensch zog mit neuen Möbeln nach Helgoland, der Umzug hätte ein Vermögen verschlungen. Seufzend zog sie sich aus und versuchte, nicht darüber nachzudenken, wie viele Menschen schon in dem Bett gestorben waren, in das sie sich nachher legen würde, wie viele Ehen an ihrem Frühstückstisch oder auf dem Sofa gescheitert waren. Zwei Zimmer, Küche, Bad mit Blick auf den Friedhof. Mit Blick nach Nord/Nordwest. Mit Blick auf Annas Trauma. Es war kein Zufall, dass sie ausgerechnet hier gelandet war.

Aus der Dusche kam ein schwaches Rinnsal, das kaum den Rücken bedeckte. Doch Anna hatte das Wasser ganz heiß aufgedreht und genoss die Wärme, die ihren Körper durchrieselte. Nach den Jahren auf dem Festland war sie den schneidenden Wind und die alles durchdringende Feuchtigkeit auf der Insel nicht mehr gewohnt. Sie meinte schon eine leichte Erkältung heranziehen zu spüren. Aber vielleicht konnte sie das noch mal wegbügeln. Nach dem Einstand heute wäre ein Krankheitsausfall das Letzte, was sie brauchen konnte. Sie würde sich früh schlafen legen und ein Aspirin einwerfen. Und morgen würde sie so aufgeräumt zum Dienst erscheinen, als sei nichts gewesen.

Katastrophe. Ich hatte ja nicht erwartet, dass meine Rückkehr großartig sein würde. Aber dass mir irgendein Vollidiot ein Willkommenspäckchen schickt, das wie ein Mafia-Gruß aussieht, Mann … Das Verrückte ist, dass mir das geholfen hat. Die letzten drei Tage war ich wie durch den Fleischwolf gedreht. Natürlich wieder die Migräne. Wahrscheinlich finden sie eines Tages raus, dass es ein Tier ist, ein Parasit, so wie ein Bandwurm. Im Gehirn. Ich werde ihm einen Namen geben. Stalin. Er heißt ab jetzt Stalin. Mein Folterknecht hat jetzt einen Namen. Stalin, ich erkläre dir hiermit den Krieg.

Dr. S. weiß nicht, ob der Daumen von einem lebenden Menschen stammt oder von einem toten. Kann beides sein, sagt er. Auch Unfall oder Amputation aus medizinischen Gründen hält er für möglich. Ich bin aber sicher, er stammt von einem Lebenden. Es war zu viel Blut dran. Aber wem soll das Ding gehören? Wenn es ein Helgoländer wäre, dem er fehlt, dann wüsste Dr. S. das. Er ist einer von drei Ärzten auf der Insel. Und so was erzählt man sich unter Kollegen. Außerdem haben wir ja bei den anderen auch nachgefragt.

Jedenfalls hat das Schwein, das ihn mir geschickt hat, geschafft, dass man meinen Amtsantritt hier nie vergessen wird. Und dass wir den Sekt nicht getrunken haben, den Paul in den Kühlschrank gelegt hatte. Gott sei Dank. Sekt! Was kommt als Nächstes – Marshmallows? Jetzt liegt neben der Flasche ein menschlicher Daumen, mir wird schon schlecht, wenn ich nur daran denke.

Draußen ist Sturm. Hab ich vermisst. Auf dem Festland wissen die gar nicht, was Sturm ist. Das wird hier noch um einiges kräftiger werden. Ich kann es spüren.

Anna legte den Stift weg und schloss die Augen. Sie konnte ihn sehen. Immer. Wenn sie nur die Augen schloss und an ihn dachte, tauchte er vor ihr auf. Sein sanftmütiger Blick. Das unbezähmbare blonde Haar. Manchmal spürte sie, wie er seine Hand auf ihre Wange legte. Seine warme, kräftige Hand. Die einzige, die … Anna spürte, wie sich Tränen in ihr hochkämpften. Es war alles zu viel gewesen in den zurückliegenden Tagen. Der Umzug. Die Schmerzen. Das verfluchte Willkommenspräsent …

Auf dem Handy war eine Nachricht eingegangen:

Das war doch ein schöner Einstand. So kann es weitergehen. Auge um Auge, Zahn um Zahn, Tag um Tag.

Absender: die unbekannte Nummer.

Über dem Papierkram war es wieder spät geworden. Dr. Claus Strecker hasste die Bürokratie, mit der in Deutschland die Ärzte drangsaliert wurden, und er hasste die monatliche Steuervoranmeldung, die er mit sich schleppte wie einen Klotz am Bein. Seit zwei Stunden hätte er zu Hause sein können oder im Fährhaus zum Abendessen. Er klappte den Kragen hoch, als er aus der Tür seiner Praxis trat, und zog den Kopf ein, sperrte hinter sich ab und wandte sich Richtung Oberland um, da stieß er beinahe mit einer Frau zusammen, die die Straße herunterkam. „Katarina?“

„Oh, Herr Doktor“, sagte Katarina Loos und wischte eine Haarsträhne beiseite, die ihr der Wind in die Stirn geweht hatte. „Guten Abend.“

„Was machen Sie denn hier?“

„Ich bin am Freitag leider nicht mehr zurück aufs Festland gekommen“, erklärte sie und zog den Mantel etwas fester um den Leib. „Der Sturm …“

„Natürlich. Natürlich. Das tut mir leid. Und wo sind Sie jetzt untergekommen? Bei den Fischers?“

Katarina Loos schüttelte den Kopf. „Die Fischers sind doch vor ein paar Jahren nach Kiel gezogen.“

„Dann waren Sie am Freitag nur meinetwegen auf Helgoland?“

Die Putzfrau nickte. Überrascht stellte Claus Strecker fest, dass sie, wenn sie nicht ihren Hausarbeitskittel trug, eigentlich ganz gut aussehend war. „Ich habe mir ein Zimmer im Haus Stewens genommen“, sagte sie und verdrehte ein klein wenig die Augen, lächelte aber dazu.